Die vielen Arten des Sehens: Online-Ausstellung, kuratiert von Claudia Losi, sie konzentriert ihre künstlerische Forschung auf die Beziehung zwischen Mensch und Natur.

Was bedeutet es, ein Bild über einen Bildschirm zu erleben? Ein riesiges und komplexes Thema, das hier nicht vollständig behandelt werden kann. Doch ich glaube, es ist interessant, diese Linse zu verwenden, um diese Werke zu lesen. Ich werde ihre Geschichte nicht erzählen; ich bin keine Kunsthistorikerin, und meine künstlerische Praxis berührt nicht die Malerei. Zugleich bin ich zutiefst verwoben mit allem, was das Sehen bedeutet. Wie Berger erneut sagt: Sehen ist auch eine politische Frage. Und in unserer Zeit mehr denn je.

1972 strahlte die BBC die Fernsehserie Ways of Seeing von John Berger (unter der Regie von Mike Dibb) aus, und der Autor veröffentlichte den Text dazu (in Italien übersetzt von Maria Nadotti). Es war eine kraftvolle methodische Anleitung für den Zugang zum Studium der Bilder. Das Werk übernahm den Staffelstab von Walter Benjamins berühmtem Essay Das Kunstwerk im Zeitalter seiner technischen Reproduzierbarkeit. Es aktualisierte Themen, die heute im zeitgenössischen Kontext explodiert sind: Macht‑, Geschlechter‑, Unterdrückungs‑ und Freiheitsdynamiken innerhalb von Bildern werden kritisch neu gelesen und vom Autor infrage gestellt. „Die Kunst der Vergangenheit als Ganzes ist heute zu einer politischen Frage geworden“, schreibt Berger. „Die Kunst der Vergangenheit existiert nicht mehr in den Formen, in denen sie einst existierte. Ihre Autorität ist verloren. An ihre Stelle ist die Sprache der Bilder getreten.“ Und es ist wahrer denn je: „Wichtig ist, wer heute diese Sprache benutzt und zu welchen Zwecken.“

Der Blick ist nie neutral; er wird von unserer Geschichte, unserem Hintergrund, den schulischen Codes und den daraus folgenden Vorurteilen geprägt – ästhetischen wie moralischen.
In dieser Sequenz habe ich zwei Tierbilder eingefügt. Tierblicke eröffnen eine weitere Ebene der Reflexion: Wir, die wir das Tier betrachten, durch den Blick des Künstlers, das Tier, das zurückblickt… aber was sehen wir eigentlich? Was können wir uns vorstellen, dass die Krähe, die auf einem Ast in einem kaum erhellten Dunkel sitzt, betrachtet? Wohin blickt ihr Schatten? Wie tief kann ein Schatten sein?

Die Betrachtung eines Gemäldes bedeutet, sich eine Karte vorzustellen und sich ihr zu stellen, die Himmelsrichtungen zu suchen, um sie zu durchwandern. Manchmal begegnet man Momenten der Intimität, manchmal sucht man selbst danach, gesehen zu werden, erkannt zu werden.
Eine schwebende Pulcinella‑Maske, ohne sichtbaren Körper. Diese maskierten Augen tauchen auf einer leeren Leinwand auf; sie beginnen, sich im Licht um sie herum umzusehen, zu sehen, um zu existieren, versuchen dennoch, die Welt zu betrachten — ohne jegliche Gewissheit, sie wahrzunehmen. Sie machen unaufhörlich weiter, erfüllen das Licht.

Im Blick entfaltet sich das Rätsel des Sinns; das Erzählen setzt ein als Versuch, die eigene Existenz in der Zeit des Bildes zu verankern. Eine Frau, eingehüllt in eine Decke, die wie eine tragende Architektur wirkt: Sie stützt ihren wahrscheinlich nackten Körper, während sie zur Seite blickt, mit geschwollenen Augen, vielleicht kurz davor, etwas zu sagen. Auch in diesem Gemälde ein Blick, der anderswohin gerichtet ist — um nicht zu vergessen, was wir nicht sehen; um nicht zu vergessen, dass selbst wenn wir mit größter Aufmerksamkeit schauen, nicht die ganze Welt sich sehen lässt.

Der Blick folgt den Bahnen, die der Maler ausgelöst hat: Stil ist ein Kontinent oder ein Alphabet, das zu einem Lexikon werden kann; man muss es lesen, und jedes Wort ist eine Entdeckung oder eine Erfindung — unerwartet und voller Staunen.
Die Betrachtung eines Gemäldes muss erlernt werden; jedes Mal sollte man so tun, als hätte man zuvor noch nie etwas gesehen, und so gelingt es, das neue Alphabet zu praktizieren: Judith, scheinbar ohne Gefühle, ihr Blick fern von dem, was ihre Hand soeben getan hat, lädt den Betrachter nicht ein — sie scheint sich nicht einmal des Körpers bewusst zu sein, des Kopfes mit dem geöffneten Mund, der soeben auf den Tisch gefallen ist, des Kopfes, den sie abgetrennt hat.

Im Sehen entdecken wir etwas über uns selbst.

Auch wenn wir das verängstigte Auge des gehetzten, fliehenden Keilers betrachten? Was erkennen wir in diesem tierischen Blick? Wie schmerzhaft kann der Biss sein, der ins Fleisch dringt — und die Angst vor dem nahenden Ende?